Clear Glass Doors

Turn the revolving glass doors                                                                                                           (They mirror no pride)                                                                                                                            Water beads roll down                                                                                                                           Yet the distortion doesn’t reflect the hollowness inside.

These are lip glossed streets, urbane cups of wine—                                                                              Forty days and nights wouldn’t reveal my mirthless trying,                                                                 High-heeled souls flutter by with clinks of glass                                                                                       And I step back in the ashes’ soundless crying. 

Air-sucking instruments—the lips of theirs!                                                                                                But I’ve painted mine red, with a touch of cerise foreground.                                                            Tilted back forty degrees, I too shake with their invisible wind,                                                          Would they hear that my laughter’s got no sound?      

The roses, beaded around my neck, depart.                                                                                         The petals float in days-old water                                                                                                        until stems surround my collar-bone.                                                                                                       My body only half-submerges and the red fades away with rigor.      

There were nights on rooftops,                                                                                                        Mornings with coffee spills,                                                                                                                Mother in daydreams and papa in blurs of tea,                                                                                   Who’d reckon, my inheritance, grandpa’s chair no longer spins?

I seemed to be seamed, they said,                                                                                                          with cord not string,                                                                                                                               Nobody will believe, even un-wrung,                                                                                                         I never beheld life within.

Turn those revolving doors,                                                                                                                   Exit, smiling at my gleam so divine;                                                                                                     Under the silver light of the copper-red moon,                                                                                         All dwellings appear akin.