La Llorona
Anda vagando la Llorona, alma que como sauce,
Deprimida y cercas del río, desahoga sus penas.
Ay, señorita, el cenzontle, que en mil canciones, lamenta
La pérdida de sus ocelotes y selvas tropicales.
Sigue perdida la Catrina. Del cazador, esclava
Despilfarrada, y presa. Captada por su fruto, sin
Nada en retorno. Parásito que no permite alzar
Sus manos. Lagriman los glaciares, carentes de un fin.
Desde las montañas, ahí viene arrastrando, en piso,
Los costales. Un velo de un diluvio sin alivio.
Y el olvido de la gente, que cree que es simple lluvia.
Palabras en el viento parlan que somos insensatos.
“Son sordos,” repudian los llantos. N’el follage a lo
Lejos, sofocando en llamas, Llorona de negra, no mueras.
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