the poet cannot help

the poet cannot help

        but spill tantrums of fragment 

                 moments

            on the arms of empty

                                leaflets,

                                                 the pen flutters

                                           blindly

        for lovers with swollen tongues

                              and for those who have not lived in this world

It is no secret

     why we sneaked into poorly lit rooms 

                                    and why

      our fingers danced on the handle of our instruments-

                                                                                        Chuckling

                                    we are well established

                                                                    romantics