yesteryear

I used to write the most haunting things,
when I used to word ravens and willows
into my thoughtspace; weave wonders
into the act of drowning, the
gurgling of my inner voice
as I sunk, suddenly Ophelian.

I plucked dandelions,
always dandelions, always
an abundance of unwanted weeds,
like me. I used to bend my back
into knots and carve totem poles
into my spinal column,
always wanted to tell my story
long past the death of my words.